Erriquez / Voci, chitarra acustica ritmica

Finaz / Chitarra virtuosa e solitaria, cori

Donbachi /Contrabbasso, basso

Orla /Chitarra elettrica, tastierine

Nuto /Batteria

Ramon/ Percussioni, tromba e voci

Sono la Bandabardò e sono bravi da morire, anzi, da vivere. Il 2 Maggio hanno suonato a San Martino in Pensilis, in Piazza Umberto. Una festa di paese diventata evento. Grandiosi, hanno celebrato la festa della musica e della gioventù che non è bruciata ma salta e si salva dai carboni ardenti del terzo millennio. Ragazzi fuori, lontani dal folklore, assenti quando i maestri di retorica fanno l'appello. Ma arrivano, a frotte, e invadono le piazze quando sul palco c'è la Musica. Bandabardò, a San Martino in Pensilis, nel Molise delle belle sagre e del volemose male, che sennò ci annoiamo troppo. E il tango è un fioretto e taglia l'aria. 

Sopra il palco, si suona la Commedia dell'arte che sembra transavanguardia e la musica di fa con le mani, con la pelle, con il respiro dell'umanità. Il nuovo cd, Ottavio, è un dramma in quattro atti, un'opera teatrale con tutti i crismi. Dentro questa favola piena di note e di evocazioni di briosa cultura della musica che si suona dal vivo c'è una perla assoluta: Bambino. Bandabardò rilegge Guaglione come se  avesse trovato in cantina, tra i vecchi ricordi, un disco volante. E ci sale sopra. Cantano Nisa (Nicola Salerno) e Fanciuli in francese, in italiano, in "global language" e Napoli diventa Parigi o Amsterdam, New Orleans o Madrid. Comprensibile al mondo.  

Sul palco, a San Martino, gli angeli ribelli cantano, suonano e raccontano la realtà fuori da qui e sotto il palco centinaia di ragazzi ballano. Fanno sogni grandiosi, o forse no, ma parlano alla luna col vento in faccia.

Una festa mai vista da queste parti, emozionante come la scoperta dell'America, prima delle grandi disillusioni. E O' Suldato nnammorato" ora è Il Guerriero Innamorato, finchè arriva l'Armistizio, altra chicca assoluta. Grotteschi solo per finta, raffinatissimi per genetica, suonano da dio e laicamente fottono i liquami di banalità che ci imbevono gli orli dei pantaloni, straripando dalle tv.